Leonard...

Que no Leonardo*.

I'm Your Man
El gran himno que ha marcado a una horda de mujeres (sí, quién no quiere oír algo así)
Magnífico oírle hablar. Mejor oírle cantar. Tremendo oírle recitar.
Grandes las versiones de Rufus Wainwright, Nick Cave y Teddy Thompson.
(Las féminas, y siento decirlo, me parecieron un desastre)
U2 y sus comentarios sobre Leonard Cohen como si estuviera muerto, también me parecieron... ¿indeseables?¿innecesario?

Resumiendo: una gran tarde de domingo, rindiendo culto a uno de los grandes en un cine de otra época (el Rex).


*btw. Leonardo Di Caprio es una de las grandes sorpresas de The Departed, una película para ver.

I did it

Mi entrega en números (cada uno tiene sus taras)


Páginas...........................................................263
Palabras.....................................................90151
Carácteres (sin espacios)......................409801
Caracteres (con espacios).....................497044
Líneas..........................................................8834




Cuando sepa a cuánto asciende el total por este trabajo LO OLVIDARÉ.

clichés

Es más de la 1 am.
T duerme y yo sigo aquí, corrigiendo espacios y poniendo todas las comas que preferí dejar para más tarde en 259 páginas de tortura.
Escucho a Beth Orton.
Y a lo mejor es el café afterhour (ahora que me he bajado la dosis), pero es como un viaje al pasado.

(RESULTADO: asalto de la melancolía de un tiempo pasado, en plan videoclip, algo cutre, porque sobre todo es prestado, aprendido de películas, de la tv, del mundo exterior que te inocula un mecanismo para despertar cierta sensibilidad)

Pero es igual, en mi mente están las noches infinitas de la época de la facultad, cuando todo era para ayer (porque lo de la procastinación no se improvisa, se cultiva, se trabaja y luego se padece el resto de la vida) y con esas noches todas las quimeras, todas las promesas fallidas de que terminaría con esa agonía de "entregar".

Ajá.

Me equivocaba.

Llevo dos años y medio "entregando".

Y otra vez es para mañana...

Un Culto (como otro cualquiera)

de Miguel Brieva en Culturas de La Vanguardia (13 de septiembre de 2006)
muy al hilo de mis últimos posts...

sweet seventeen

Por algún extraño motivo me cuesta inventarme historias.
Todo lo que pienso y luego, a lo mejor si estoy lanzada y optimista, escribo me suena conocido y me sobreviene la convicción de que eso lo he leído antes o que ya me lo han contado.
Y entonces me siento una usurpadora, que tampoco es una gran meta vital (suficiente con el intrusismo laboral que practico a diario o la vaga sensación de que suplanto la vida de mi cuerpo y hago lo que me da la gana y nunca bueno).

Cuánto más tiempo pasa más dudas albergo sobre LA ADVERTENCIA (necesita mayúsculas) que me dieron en aquel curso que hice con diecisiete años y la inocencia reluciente: tengo que leer más.

Pero cuánto más leo más improbable me parece que llegue a dar con una idea, un personaje o un modo de narrar propios.
(Ojo, esto no es una autoinducción al analfabetismo)

Así que de repente pienso en aquellas cien mil pesetas (sí, sí, inocente hasta para eso), en aquellos sábados de bochorno continuo (porque por supuesto que no había leído la Poética de Aristóteles -¿debería enviar una carta y confirmar al profesorado que ya se ha convertido en uno de mis libros de cabecera? Igual así se estresan y buscan alguna obra más improbable para pichones de menos de dieciocho años- ni tampoco me sabía del derecho del revés todas y cada una de las novelas de Henry James -hoy seguimos igual, he leído, pero me niego a ahondar) y de ansiedad infinita ante la corrección de viva voz de los textos de los diez incautos que allí acudíamos y sólo me viene a la mente que con dieciesiete años una panda de seres que sabían lo duro que publicar me mataron a perdigonazos los pájaros de la cabeza.

Lo que no consiguieron es apaciguar la duda de sí es cierto lo que todas y cada una de las personas que me conocen me dicen: "Algún día te leeré".
Ha llegado a sonarme como una amenaza, o casi una condena.

A lo mejor tienen razón.
O no.

Pero sin duda, entre todos hemos dado con mi bloqueo de escritora sin haber llegado a serlo.

10-767-1-61-92-90...

Han pasado 10 días desde que colgué el último post.
Entre tanto me he leído 767 páginas
He hecho 1 informe
He traducido 61 páginas de un libro insoportablemente cursi (que para colmo tendré que reconocer como responsabilidad mía durante el resto de mi vida)
He lidiado con 92 páginas de un libro que sólo diré que se llama Husbands (is one ever enough?)
Me he devorado en menos de un día 90 del nuevo de Millás (que no puedo destacar su calidad, pero sí el reencuentro con sus obsesiones, que siempre he sentido tan mías, aunque cada vez me parezca menos fresco, menos original, porque se repite a sí mismo)
He visto 2 películas malas, 1 capítulo bastante flojo de Lost y 1 documental (Super Size Me). He escuchado demasiada música para contarla.
He nadado 120 largos en plena furia post-apuntarme a la piscina (fueron tres días y esta semana ya no he ido).
Me he tomado 23 pastillas.
He enviado más de 40 emails y he recibido más de 70.
He mirado todos los días 4 blogs (ojo: el nuevo fichaje D)
Me han ofrecido 2 trabajos nuevos y sigo esperando la respuesta de 1.
Me he reído, enfadado, exasperado, relajado, emocionado, conmovido, llorado y he estado con mi hermana más tiempo que en los últimos dos años.

Lo curioso es que en estos 10 días no he escrito nada.
A veces no hay nada que decir.
O no es el momento.

Un himno:

más Malota
(yo soy obsesiva y ahora toca esto)

The Discomfort Zone. A Personal History by Jonathan Franzen

"Everything I do makes me feel guilty,” says Charlie Brown. He’s at the beach, and he has just thrown a pebble into the water, and Linus has commented, “Nice going. . . . It took that stone four thousand years to get to shore, and now you’ve thrown it back".

Supongo que lo que me gusta de esta cita es la capacidad que tiene Franzen para hacerme ver la viñeta de Charlie Brown, pero no es sólo eso. Me gusta la síntesis de uno de los mecanismos que dominan a un gran porcentaje de la población (la culpabilidad). Pocos símiles pueden ser tan certeros.

New York, New York...

Esta vez NO HA LLOVIDO, sólo un par de gotas tontas que hemos esquivado con mucho estilo (sólo llovía después de que llegaramos o antes de que salieramos...)

Qué decir... Ha sido la semana total: cientos de millas a pata (Manhattan arriba, Manhattan abajo), fusión mental t-g (nos parecemos como los perros y sus amos), relax absoluto (ni un minuto dedicado a pensar en el curro o expectativas laborales-vitales), libros a capricho (no los he contado...), 31 cds (esto sí que está contado y no he sido yo), 4 conciertos en 7 días, muchas hamburguesas y más pizzas... puff