Carambola

Con esta horda de genios, maniacos e iluminados he pasado las vacaciones, ahondando, una vez más, en la inabarcable cuestión de la rememoración del pasado y la vida propia. Como bien sabe cualquier estudiante de filología, es casi una constante que los libros "contados" suenen mejor y más apetecibles que los propios textos, aunque en este caso sé de antemano que no se trata de que Zweig haya logrado ese efecto, el quid de la cuestión pasa por que el propio Zweig es un autor inmenso, cuyas reflexiones unidas a sus objetos de interés convierten leer este ensayo en un verdadero placer. A mi entender, que no tiene por qué ser humilde, la metaliteratura es una de las cumbres de la creación literaria y Tres poetas de sus vidas es un gran ejemplo.

Así que hace días, desde que anticipaba y remoloneaba por no llegar a la última página, me preguntaba qué leería después (y eso que éste es de esos libros que te deja con una after-party reading list para meses), pero la duda se ha solventado de la manera más exótica posible.
Regresábamos ayer, después de una rentrée inmejorable, y nos encontramos a un colectivo de señoras de las que no existen en Facebook pero deberían: a las 23.50, sin perro ni excusas visibles, daban vueltas alrededor de la incomprensible fuente dedicada a Caperucita que hay en Passeig de Sant Joan. Yo, que ya apunto maneras, no pude resistirme a arrastrar a mon amour al ojo de huracán. Las señoras nunca se mueven en vano. Por supuesto que no.

Alguien había dejado a los pies de Caperucita una montaña de libros, lo que ya de por sí es un regalo, pero es que además eran nuevos y buenos, o al menos prometedores. Así que momentáneamente mis dudas se han disipado. Leeré alguno de nuestros nuevos adoptados para celebrar la noche de hallazgos (Henry James tiene todas las papeletas, seguido de dos autores de Minúscula que, por supuesto, no conocía o un par de títulos nunca reseñados de este año de Periférica).


El vino no estaba en a los pies de Caperucita, pero sí forma parte del alijo con el que volvimos a casa anoche, cortesía de la anfitriona que celebraba un dígito para recordar (y la foto es un desastre porque tengo un móvil de una generación que no corresponde a la que vivimos).