Life is unfair

8.00 - Las obras en el local del bajo empiezan.
11.30 - Hora del bocata y de todos los carteros de publicidad de Barcelona.
13.30 - Los obreros se refugian en el bar.
13.31 - Un vecino duro de oído se pone el concurso del mediodía en la tele y lo comparte con todos.
14.30 - Acaba el concurso.
14.31 - El vecino macarra echa una partidita al juego de fútbol que varias veces me ha hecho pensar la FIFA, la UEFA o quién sea ha creado otra competición.
15.00 - Paletas are back (con su martillo neumático y sus mazas listas, que después de atizarse un sol y sombra no hay nada como descargar la tensión a hostias).
18.00 - Los obreros huyen.
18.01 - El #@! del vecino de abajo nota que ha llegado el momento: ¡ruta del bakalao 4EVER!
19.30/20.00 - El de arriba insiste en ensayar los falsetes que le llevarán al éxito (¿por qué no se lo llevan secuestrado los de O.T.?)

Después no sé.
Salgo despavorida ante tanta cacofonía.

Portraits

Us
Incredibly accurate.

involuntariamente de la mano de Alberto Montt

Siempre pasa lo mismo.
Llegada cierta página de una traducción, el asunto se torna insoportable.
El tiempo se detiene, y ahí me veo, atrapada para siempre con los mismos personajes, la misma narradora, la historia que ya sé como acaba...

Patatas, putas y yonkis

O Women, Fire, and Dangerous Things que diría Lakoff.

Hay conversaciones que crean campos semánticos únicos.
Éste me parece uno de ellos.

Tórrido-Seco-Frío-Húmedo

Estoy de vuelta. En un plazo de 48 horas aproximadamente he experimentado y sobrevivido con éxito a diversos extremos veraniegos sobre mi organismo.
Ayer, saliendo de Madrid en tren, desfilaban por mi cabeza cuadros de Antonio López.
Nadie pinta como él el color/calor de Madrid. Yo escribo y no encuentro las palabras para plasmarlo igual. Tal vez no las encontraré nunca (queda esperar que los años me brinden la magia de la sinestesia, o me alejen del anhelo de ella).

Escribo más y tampoco logro ponerle palabras a mis regresos fugaces a la capital.
Siempre únicos. Siempre intensos. Siempre necesarios.
Como volver.

Walker Evans

O comprobar una vez más que las imágenes pueden ser palabras.
Este fin de semana me voy a Madrid.

Carambola

No fue la pegatina de La Central (ho sento).
No fue un deseo programado (¡arriba la compra impulsiva!).
Fueron una autogratificación espontánea (por estar comprando un libro que quiero pero no era para mí),
un título (Todo como antes),
y una fotografía de cubierta magnética (también de Bruce Davidson, aunque no es ésta).

Y ahora viajo en metro y leo cosas como ésta:

"[...] habría sido estúpido perder la vida de pura alegría."

Últimas notas de Thomas F. para la humanidad
Kjell Askildsen

Leonard

Tengo poco que añadir a esto (best chronicle ever), porque nunca se me ha dado bien escribir sobre música en general, y menos aún sobre lo que cierta música en particular me hace sentir. Pero, una vez más, grankabeza sale a mi rescate.
Yo sólo añado la song list (por miedo a mis propias lagunas)

set 1:
01. Dance Me to the End of Love
02. The Future
03. Ain't No Cure for Love
04. Bird On The Wire
05. Everybody Knows
06. In My Secret Life
07. Who by Fire
08. Hey That's No Way to Say Goodbye
09. Anthem

25 minute intermission

Set2:
01. Tower of Song
02. Suzanne
03. Gypsy Wife
04. Boogie Street
05. Hallelujah
06. Democracy
07. I'm Your Man
08. Take This Waltz

Encore:
09. So Long, Marianne
10. First We Take Manhattan

Encore (2):
11. Sisters of Mercy
12. If It Be Your Will
13. Closing Time

Encore (3):
14. I Tried to Leave You
15. Whither thou goest

Sin duda, éste es el concierto más memorable al que he ido nunca.

Crave

"Random acts of meaningless joy"

Crave
Sarah Kane

Desoí (error) a Houdini y ayer sólo me hice con Crave (fundamentalmente porque en la librería no tenían las obras completas, y tampoco era cuestión de hacer un peregrinaje, menos cuando tienes en la mano lo que ansías).

Dejo reposar las impresiones (porque ayer no leí, asalté).
Sarah Kane, C, M, A y B retumban en mi cabeza.
El capricho de hoy sería verlo puesto en escena.
El consuelo, saber que lo releeré lápiz en mano.

Hoy me voy a regalar un libro

Porque después de leer esto, quiero más. (Y ya lo he localizado)
Impresiones a la vuelta de mi peregrinación a Amsterdam para ver a Leonard Cohen.
Thanx, Houdini.

Una gota de sudor se desliza parsimoniosa desde el pliegue de mi rodilla hasta su meta en mi tobillo.

¿Es posible existir en estas condiciones?
Todo apunta a que sí, lo que no tengo tan claro es que salga nada bueno de todo esto.
(Menos cuando debo reponer tanto salitre, minerales y resto de la pesca esencial a golpe de ascenso con garrafa de agua en mano).

Cada día entiendo más al señor Meursault y agradezco no compartir horario laboral en esta tórrida torre de marfil.
La enajenación por exposición al calor está un paso.